Всякий раз, выздоравливая, она ощущала холод. Это чувство было сильнее, чем «легкая обида», но не дотягивало до «ненависти». Как будто тот, кто каждый вечер укрывал ее теплым одеялом и целовал в лоб, теперь вышвыривал ее за порог промерзшего дома, и она мучительно осознавала, что это было лишь притворство.

Когда в такие моменты она заглядывала в зеркало, ее пугало собственное лицо. Она помнила о том, что смерть, как текст, просвечивающийся с обратной стороны тонкого листа бумаги, неотступно преследовала этот лик.

Непросто открывать сердце тому, кто предавал, и каждый раз ей приходилось проходить через сложный и долгий процесс, чтобы снова полюбить жизнь.

Потому что однажды

ты снова меня оставишь.

Когда я буду слаба

и мне нужна будет помощь,

ты решительно

и хладнокровно отвернешься от меня.

Я это точно знаю.

И теперь я не могу этого забыть.