Однажды поздно ночью она увидела лежащего ничком под телеграфным столбом мужчину. Напился и упал, что ли? Может, нужно скорую вызвать? Пока она стояла над ним в раздумье, он приподнялся, уставившись на нее отсутствующим взглядом. Она вздрогнула и попятилась. Он не выглядел агрессивным, но была ночь, а в переулке было тихо и безлюдно. Она повернулась и быстро зашагала прочь, а потом оглянулась. Мужчина все так же сидел, сгорбившись, на холодном тротуаре, уткнувшись взглядом в грязно-белую стену здания напротив.

* * *

Когда сломленный хаосом человек поднимается, цепляясь окоченевшими пальцами за землю и понимая, что прожил жизнь зря,

когда он понимает, что не хочет возвращаться домой, в свой отвратительный одинокий угол,

он вопрошает: «Да что же это? Что это такое, черт возьми!» —

и грязно-белый снег летит прямо на него.

* * *

Кружась, снежные хлопья опускаются на землю.

В темноте, куда не проникает свет уличных фонарей.

На ветви безмолвных черных деревьев.

На головы пешеходов, смотрящих себе под ноги.