Я пишу на редкость мало

О напитке этом милом,

А среда не понимала

И считала водкофилом

И пропойцей, – а на деле

Без волшебного напитка

Пребываю я недели,

Что есть нравственная пытка.

Мне, бедняге, очень трудно

На поэтовом престоле.

Полотенцем с горя тру дно

Стаканчика пустое.

Ничего не замечаю,

И в глазах моих печаль.

Знаю, водка лучше чаю,

А приходится пить чай.