На качелях я не качался двести лет. А я люблю это дело. Когда-то целыми днями только и делал, что качался на качелях.

Кунгур, улица усыпана белыми тополиными пушинками, особенно много их в полузасыпанных, оплывших после дождя канавах. Глинистая грязь, обрамленная белым пухом.

Тополя – огромные, их тогда никто не спиливал, шумят над головой от ветра. А я качаюсь. Почти «солнышко» делаю. Вшшшух. Вшшшух.

Воздух гудит.

Сейчас такие качели не делают. А тогда были – огромные железные столбы, выкрашенные желтой краской, и две платформы (не сиденья, а именно платформы): одна маленькая, на одного (качались обычно все равно по двое, лицом к друг другу), другая большая – на двоих (качались по двое, иногда третий вставал, лицом к одному из первых). Качаться надо было стоя на ногах. И лучше все же одному – это особый кайф. Полет! Свобода!

На маленькой было неплохо, но лучше всего, круче всего – на большой. Воздух аж разрывался от ее движения.

И так часами.

Вверх, вниз, вверх, вниз. Потом раскачаешься и прыгнешь – р-раз.

В животе замирает, словно летишь с парашютом. Только без парашюта.

Я как-то огреб качелей так, что мало не показалось. Прыгнул, но поскользнулся на грязи. И меня настигла кара.

Я не помню точно, что тогда случилось. Но этот удар – он должен быть пушечным просто. Майк Тайсоновский. И я остался жив. Даже не помню сам момент удара.

Помню, как небо оказалось перед глазами. Черные ветви на белом.

Я лежу и смотрю на него. И тишина.