Коль жизнь тосклива и скучна, и дом родной не мил,

И сердце рвётся из груди, и больше нету сил,

Хватай топор, кольчугу, меч, забудь родной порог:

Ведь нет пути домой тому, кто продал свой клинок.

На поле брани будешь смел, безжалостен к врагам,

Богатство, слава и почёт падут к твоим ногам.

Что с боя взято, то твоё – ты заслужил сполна.

А раны перевяжет пусть обозная жена.

Дороги пыль и сталь меча отныне жизнь твоя.

Ведёт наёмника судьба в далекие края.

Ты сотни песен у костра споёшь за много лет,

Но песни всё же нет милей, чем сладкий звон монет.

Друзья лежат в сырой земле, тебе же повезло:

Твой кубок полон до краёв, в кармане серебро.

За боем пир, за пиром бой, так пролетят года.

Так выпьем же скорей за то, чтоб было так всегда!

Но вот настанет чёрный день, удача подведёт.

Копьё в живот, стрела в груди – и кровь наполнит рот.

И лишь тогда узнаешь ты: оскал судьбы жесток.

И нет пути домой тому, кто продал свой клинок.