Каждое утро я просыпался под грузом чувства вины — оно было тяжелее одеяла, которым я укрывался от холода. Этот груз сдавливал грудную клетку. Я задыхался, но в конце всё равно делал тяжёлый вдох. Будто уходил под воду с петлёй на шее, тянущейся от тяжёлого камня. А потом чья-то сильная рука перерезала эту верёвку и вытаскивала меня на поверхность. И я дышал. Снова дышал. Через хрипы и боли в груди.

Её рядом не было. Где она сейчас? Я так желал в самом начале, чтобы она ушла… А теперь ещё больше хотел, чтобы она осталась.

Только между нами были не просто границы или километры. Между нами была тонкая невидимая грань между жизнью и смертью. Кто из нас жизнь, а кто смерть? Теперь я склонялся к варианту, что жизнь — это она.

А я есть смерть. С косой. В чёрном плаще. В глубоком капюшоне. Нет. Я коса в руках смерти. Я отбирал. Я не оставлял выбора.

Истошный вопль разорвал тишину в пустой комнате. Я не сразу понял, что кричу я. Каждая частица воспоминаний всасывалась в мой разум, выворачивая его, скручивая всевозможными узлами, растягивая до максимума, но не разрывая.

Я должен вспомнить всё, что забыл. Но как бы больно не было от других воспоминаний, перед глазами всё равно всегда стояло то единственное — самое жуткое.

Зажмуриваясь, я видел её глаза и гаснущий в них свет. Ощущал холод её остывающего тела — дом для её души. И этот дом я сжёг. Последние искры затухали. Этот дом теперь — руины. Остывшие красные руины.

Я долго прижимал это холодное тело к своей груди. Вот почему она всегда была холодная в моих снах. Именно такой я запомнил её. А ведь мог всю оставшуюся жизнь греться её теплом.

— Вернись, пожалуйста… — в отчаянии шептал в пустоту я. А в ответ не было ни холода, ни тепла.

А что, если она больше никогда не появится?