Он любит блеск ума и слова остроту,

И многолюдный зал, притихший в полумраке.

Когда кончает речь, бывает весь в поту

И дышит тяжко, словно после драки.

Огонь таких речей расплавит горы льда,

Поставь трибуну в морг — воспрянут неживые.

Его б качать за то, да вот одна беда:

Слова-то не свои и мысли все чужие.