И хочется иметь вина и хлеба,

И чистый лист, и острое перо.

Пусть будет в голове хотя бы небо,

Когда пишу на станциях метро.

И быть свободным в полном смысле,

Не скованным ни миром, ни виной.

Тем «Я», что наблюдает за тобою,

И видеть мир одной большой игрой.