Как был изменчив мир, так был изменчив я,

Мне всё дороже проходящие мгновенья.

Летим куда-то, кутаясь в себя,

Как вороны в своих промозглых бдениях.

Прогорклая, серебряная нить

Уже теперь скупого горизонта.

Не в силах превозмочь и отбелить

Того, что было брошено вдогонку.

Теперь другая стать, иное нынче я.

Теперь шумит созревшее безумие.

Листами падают на чрево бытия

Страницы книг былого остроумия.