Стоит маляр, глядит устало

На свежевыкрашенный дом.

Как будто в небо кисть макал он —

Весь дом в сиянье голубом.

Я говорю ему об этом.

Он ухмыляется, ворчит:

— А я хотел подбором цвета

Перешибить небесный вид.

И, как бы мною уязвлен,

Он снова занялся делами,

Чтоб дом, который красил он,

Взял «верх» в сравненье с небесами.