Улица

соревнуется с комнатой в

дефиците света,

окна

зеркалят бездну в твоих

темнеющих от обиды

глазах. Семь

лет пролетят, наступит

совершенно другая

осень,

прозрачная, сухая, теплая,

и другая ты, с глазами,

блестящими

от счастья, начнет смеяться,

как только ты

смеяться

умеешь, и та же самая улица

будет сверкать

золотом

в те же самые окна, и я вспомню

тот самый вечер,

а ты удивишься,

не поверишь и спросишь –

дружок, к чему все эти выдумки?