Порой проснешься,

и думаешь –

пошел бы дождь,

с ветром и шумом,

толкаясь в окна,

оторвав

прилипшие мысли

от головы,

подпевая

утреннему кашлю.

Палевый, торопливый,

пушистый

дождь. А у тебя

событий мало, и дно

обросло

ничтожными

огорчениями. Звонят.

Ты хватаешь

трубку и жалуешься –

дожди, сплошные

дожди, –

а губы

сами собой

растягиваются в улыбке.