Из-под пера какая-то мура,

Какая-то нелепица струится.

И возникает чувство, что пора

Повеситься, свихнуться, застрелиться.

Из-под пера какая-то мура,

И в голове не лучше, если честно.

А напишу – и сразу с плеч гора,

Но жить мне всё равно неинтересно.

Нет, я стрелялся, вешался, тонул,

Меня в реанимации все знают.

Но стоит со столом увидеть стул,

Как музы в ухо роем залетают.

И распыляя едкий пестицид,

Они мне тихо на ухо диктуют:

«Тебя, родной, спасёт лишь суицид,

Стихи-то нет, а некролог опубликуют».