На улице, несносная погода,

Народ укрыться от дождя спешит.

На каменных ступеньках перехода,

Мальчишка нищий в уголке сидит.

Подходят редко, так, из любопытства,

С усмешкой, глядя на его пиджак,

На старые разбитые ботинки,

Брезгливо бросив в кепочку пятак.

У этих глаз, наполненных слезами,

Вопрос для взрослых замер не простой:

«За что судьбой и Богом я наказан,

За чьи грехи мне крест нести такой?

Нет у меня ни матери, ни брата,

Отца не помню. Да и был ли он?!

С дружком пять раз бежал из интерната,

Затем в спецшколу был определён».

«Зачем бежал? От голода и боли!

Чужой для всех. Скажите, что не так?

И подбираю здесь от нищей доли,

Брезгливо кем-то брошенный пятак.

Всё соберу, попрячу по карманам…

Еды куплю. Ох, дорога еда!

Ещё всю ночь стоять у ресторана,

Где толстые гуляют господа».

Эй, кто-нибудь!»– кричат его глаза,-

«Скажите дяде Путину, скажите!

Он где-то там, он не придёт сюда.

Вы на меня мальчишку посмотрите.

Мальчишка пропадает – сирота!

Мальчишка пропадает, господа!»

И будет утро, дождь печали смоет,

Проснётся город с солнцем на стекле.

И подмашин привычный дробный грохот

Уснёт мальчишка в тепловом узле.