У майора Барнса мобильник приклеен к уху. Он бессознательно кивает. Затем поворачивается, глядя на Энглтона и Мо в задней части кабины. «Доктор Энглтон, доктор О'Брайен, у нас есть точка».

Мо мгновенно садится. «Да?»

«Только что звонил Джеймсон из штаба — Дорожное агентство выдало регистрационные данные машины Ирис Карпентер. Агентство магистралей сообщает, что она направлялась сюда сегодня вечером и свернула на А322 на развязке три. Камеры ANPR на том участке не работают, но, глядя на эту карту — что Бруквудское кладбище вам подсказывает?»

«Бруквуд». Энглтон поднимает бровь. «Да. Продолжайте».

«Я жду, когда…» — телефон майора снова звонит. «Простите». Он щёлкает крышкой. «Да?» Он энергично кивает. «Да, да… Согласен. Да. Свяжитесь с диспетчерской полиции Суррея и спросите, могут ли они обеспечить прикрытие с воздуха. Пусть отправят машину с приёмником нисходящей линии к главному входу на Семетери-Пейлс, у нас нет полицейского приёмника… нет, нет, но если группа быстрого реагирования на дежурстве, пусть выдвигаются туда. Да, я даю разрешение». Барнс смотрит на Энглтона, который склоняет голову. «Я в ОККУЛЬТУСе с группой Хоу; пусть треть взвода немедленно выдвигается, думаю, нам понадобится вся возможная поддержка. Есть ли покрытие «Скорпионьего Взора» — ладно, это было слишком оптимистично. Мы должны быть у ворот через пятнадцать минут. Пусть полиция перекроет все дороги, ведущие туда и обратно — «Гарденс», «Авеню де Каньи», да, и остальные — скажите им, что это террористический инцидент».

Когда он наконец вешает трубку, он выглядит усталым. «Вы слышали?» — спрашивает он.

Мо смотрит на него. «Это кладбище. Да?»

«Бруквуд — это не просто кладбище, — сообщает ей Энглтон. — Это лондонский некрополь, крупнейшее кладбище в Западной Европе. Восемь тысяч акров и более четверти миллиона могил».

До неё доходит. Её глаза расширяются. «Они планируют призывание. Вы думаете, это смертная магия?»

«На что это похоже? Много места, никаких соседей в пределах слышимости, много сырого топлива для некроманта, голова и кровавые кости». Энглтон смотрит на Барнса. «Вы пытались звонить в офис кладбища?»

«Гордон уже пробовал. Далбайер на автоответчике».

«Десять к одному, что в сторожке никого нет. Или если есть, то он один из них».

«И у нас восемь тысяч акров для прочёсывания, и никакого видеонаблюдения, не говоря уже о «Скорпионьем Взоре»». Выражение лица Барнса кислое. «Ни слежки, ни возможности выцелить и уничтожить — группа быстрого реагирования лучше подсуетятся, иначе они нам головы снимут на блюдечке».

«Что бы вы предпочли?» — тихо спрашивает Энглтон, его голос почти теряется в шуме дороги.

«Если бы у нас было время…» — Барнс кривится. «Мне жаль, Мо. Я не могу позволить себе бросать жизни на ветер, бездумно идя за Бобом, прежде чем мы будем готовы».

«Но мы не просто идём за Бобом, — резко говорит она. — Мы идём, чтобы предотвратить то, что бы там ни замышляло Чёрное Братство. Энглтон: статья Форда была приманкой, допустим — но что они вообще могут сделать? Что за призывание мы ищем?»

«Они могут попытаться призвать Пожирателя Душ». Его улыбка ужасна. «Они его не получат. Что они получат вместо него — может быть что угодно…» Его улыбка гаснет, сменяясь озадаченным выражением. «Забавно».

«Забавно?» — Мо подаётся вперёд. «Что забавно?»

Энглтон поднимает правую руку и трёт ею грудь. «Я странно себя чувствую».

«О, да ладно, вы не можете…» — Мо замолкает. «Энглтон?»

Его глаза закрыты, как будто он спит. «Они призывают, — шепчет он. — Мёртвые призывают…»

«Доктор О'Брайен…» — майор Барнс смотрит на Энглтона. «Красный Код\!» — кричит он, вопя в заднюю часть грузовика. «Красный Код\!»

Энглтон откидывается на ремень безопасности, не двигаясь.

* * *

ЧЕЛОВЕЧЕСКОЕ ЖЕРТВОПРИНОШЕНИЕ ЗАКАНЧИВАЕТСЯ ЗА СЕКУНДЫ: ИРИС ИЗ ТЕХ ЖРИЦ, КОТОРЫЕ ЛЮБЯТ ЖЁСТКИЙ КОНТРОЛЬ, и крошечное тело перестаёт биться в конвульсиях с милосердной быстротой. Она опускает окровавленный нож на алтарь в ногах кровати, и что происходит дальше, скрыто от меня.

Я откидываюсь назад и зажмуриваюсь, но блокировать зрелище того, что они делают, не помогает: я чувствую, как слепые вещи движутся в темноте, повсюду, скребутся и карабкаются по пористым стенам мира. Они пытаются войти. Я пригласил их, и многие из них нашли тела, но те, что не нашли… их мириады. Что я наделал? Я не уверен. Я ни в чём не уверен, кроме ужаса и отвращения, и тошнотворного беспокойства по поводу собственного тела. Я лежу на кровати, в окружении трупов, в точном конце ley-линии, соединявшей столицу с её мёртвой утробой, цитаделью тишины в английской сельской местности. И они пытаются сделать что-то ужасное, используя меня как сосуд, но это провалилось. Так же, как моя попытка использовать энергию собственной смерти, чтобы призвать пожирателей в ночи…

«Кровью новорождённого да будешь ты привязан к этой плоти, этому телу и этой воле\!» — голос Ирис — диссонирующий визг, как nails on a blackboard, неотразимый и отвратительный, невозможный игнорировать. Я открываю глаза. Она стоит рядом с кроватью, держа серебряный кубок перед моим подбородком. Он полон до краёв тёмной жидкостью, густой и тёплой, и изумительно пахнущей, и до меня наконец доходит: это не вино. Я пытаюсь отвернуть голову, но двое её последователей хватают меня в перчатках и приподнимают, напрягая верёвки и зверски растягивая мою больную руку. «Я приказываю тебе и нарекаю тебя, Пожиратель Душ и повелитель Эрдени-Дзу\! Я нарекаю тебя снова, наследник плоти Бурдоковского\! И я привязываю тебя к службе именем Чёрного Фараона, Ньяр лат-Хотепа\!»

Затем они разжимают мне челюсти, засовывают в рот воронку и начинают лить, пока какой-то ублюдок зажимает мне нос, оставляя выбор между утоплением и глотанием.

«Вот\! — говорит Ирис, улыбаясь мне, когда передаёт полупустой кубок дочери. — Разве теперь не намного лучше?»

Я закатываю глаза, давлюсь слюной и сплёвываю. Я не целюсь в Ирис, я просто пытаюсь смыть вкус с языка — но её улыбка сползает. «Эй, я не давала тебе разрешения это делать. Не плеваться. Ты понял?»

Я прикусываю язык, прежде чем поддаться impulse сказать ей, куда идти. Я хочу избавиться от этих верёвок. Снаружи в темноте ждут вещи, заново узнающие, как сочленяются кости и сухожилия, и я не хочу быть связанным здесь, когда они прибудут. Её слова привязки скользят мимо меня, как леска с гнилой, неаппетитной наживкой, но если бы я действительно был Пожирателем Душ, они впились бы мне в уши, как колючая проволока. Единственный способ выбраться отсюда — убедить Ирис, что её маленький ритуал сработал: мне просто придётся притворяться. «Я… понимаю, — хриплю я после короткой паузы, и это нетрудно — звучать совершенно непохоже на себя. — Госпожа».

Жирная, довольная улыбка начинает возвращаться на её лицо. «Вот мои приказы. Ты будешь служить целям и правилам Братства Чёрного Фараона. Ты не будешь нападать или пытаться нанести ущерб кому-либо из Братства, под страхом привязки, которую я держу над тобой. Ты не будешь раскрывать свою истинную природу никому вне Братства без моего разрешения. И ты немедленно сообщишь мне, если заподозришь, что находишься под подозрением. Ты понял?»

Это легко: «Да, Госпожа», — говорю я, глядя ей в глаза. Её лицо имеет нездоровый зеленоватый оттенок, как будто за мной есть источник потустороннего света. Она действительно ловит кайф.

«Хорошо». Она кивает своим приспешникам. «Развяжите его».

Они наклоняются над чёрными шнурами, связывающими меня, и когда они ослабляют их, я чувствую очень странное ощущение в груди — собирающуюся чувствительность, осознание темноты вокруг меня. Верёвки, часть ритуальной атрибутики, подготовленной Черепным Братством для своих собственных целей так давно, несли в себе собственный гейс: они заставляли меня чувствовать слабость. Но теперь они исчезли, чувство странности удваивается. Я чужой в собственном теле. Это очень тревожно.

«Ты можешь стоять?» — спрашивает меня Ирис.

«Я попробую». Сначала я пытаюсь сесть, используя левую руку как рычаг. Это неуклюже, и я физически не уравновешен, а правая рука всё ещё отдалённо пульсирует — но у меня получается. Выбросив одну ногу в сторону, я поворачиваюсь боком, затем наклоняюсь вперёд и (мысленно извиняясь) соскальзываю со спины мумифицированного спящего под покрывалом. Мне кажется или они вздрагивают и толкаются в ответ? Я не останавливаюсь, чтобы выяснять, а продолжаю, спуская ноги к полу. Это как стоять в первый раз после того, как пролежал в постели с лихорадкой. Сначала это отнимает всю мою энергию, и я почти теряю сознание: всё становится серым на несколько секунд, и в ушах жужжание и щебетание. Но затем голова проясняется, и я чувствую себя прекрасно. Я чувствую себя прекрасно: и чувство распространяется за пределы меня, за стены склепа, во влажную почву и между корнями деревьев, и в полости, проделанной в земле, их обитатели теперь пробуждаются от своего долгого сна. «Я стою», — говорю я, слегка покачиваясь.

«Хорошо». Ирис поворачивается к алтарю. «Се, Пожиратель Душ\!» — говорит она и берёт меня за левое запястье и поднимает его, совсем как рефери, объявляющий победителя-боксёра.

«Что бы ты хотела, чтобы я сейчас сделал?» — спрашиваю я её краешком рта, переигрывая на публику.

«Пока ничего. Но я разослала призыв нашим братьям; в следующем месяце мы проведём другой обряд, и ты откроешь путь к Вратарю. Если всё пойдёт хорошо, Фараон будет ступать по земле уже в марте. Думаешь, ты сможешь это сделать?»

Безмолвные голоса щекочут затылок: Что бы ты хотел, чтобы мы сделали, Повелитель?

Я говорю им именно то, что я хочу, на педантично детальном энохианском — мёртвом языке, чтобы командовать мёртвыми вещами.

«Пожиратель. Говори?» — Ирис смотрит на меня. Мы достаточно близко, что я вижу этот зеленоватый свет, отражённый на её лице. О, это я. У меня глаза светятся. Я светлюсь, — понимаю я. — Я одержим*.

Я смотрю на неё. «Ирис, — мягко говорю я, — ты забыла первое правило прикладной демонологии».

Она смотрит. «Откуда ты знаешь моё…»

«Не вызывай того, что не сможешь контролировать».

Она пытается отдёрнуть левую руку от меня, хватаясь правой за свой импровизированный алтарь. Она тянется к запятнанному кровью серебряному жертвенному серпу, но я дёргаю её назад и поднимаю правую руку, чтобы поймать её запястье. Мы стоим секунду в пародии на танцевальный па, и я улыбаюсь ей, скаля зубы. Выражение её сердца, охваченного ужасом, чисто, как свежепролитая кровь. Вокруг неё её последователи поворачиваются, начиная понимать, что что-то пошло не так, когда голоса на задворках моего сознания шепчут клятвы верности мне, а пожиратели приступают к своим задачам.

Я поднимаю правую руку — безболезненно, теперь — над её головой и кружу её, затем притягиваю к своей груди, мой рот в сантиметрах от её затылка. Я осторожен, чтобы не коснуться её голой кожи: от неё исходит странно неотразимый аромат, и я подозреваю, что если бы я коснулся её, то не смог бы себя контролировать. Она пахнет едой. «Никому не двигаться\!» — кричу я. «Или я убью её\!» Пара культистов вооружены, но их охранники, кажется, предпочитают дробовики: не идеальное оружие для работы с захватчиком заложников, если вы хотите получить заложника обратно не в виде множества маленьких кусочков.

Одновременно раздаётся приглушённый крик, и Джонкилл замирает, пытаясь поднять нож, чтобы бросить в меня. «Кровать\! — икает она — да, страх вызывает у некоторых людей икоту. — Посмотрите на кровать\!»

«Заткнись…» — начинает Ирис, когда я поворачиваю нас обоих так, чтобы видеть, на что смотрят все остальные; затем она замолкает.

Человек у задней части паствы кричит: «Бежим\!» Он хватает свою рясу и сматывается по направлению к дверям.

У меня на глазах, на кровати и везде, где я могу чувствовать вокруг себя, мёртвые восстают.

* * *

«АЛЬФА-20, ЭТО ЧАРЛИ-МАЙК, ПРИЁМ, как слышно?»

«Чарли-Майк, Альфа-20 слышу вас чисто, приём».

Еврокоптер EC 135 мягко кренится, поворачивая к Бруквуду. Позади него уличные огни Гилфорда расползаются по Северным холмам, как гигантская светящаяся медуза, плывущая в глубоких водах; впереди земля темна и спокойна до самого Вокинга, ещё одно янтарное пятно пригорода, спящего летней ночью.

«Альфа-20, вы уже в зоне видимости? Приём».

«Чарли-Майк, две мили, приближаемся. Огней на земле нет. Приём».

«Альфа-20, вас понял, рекомендуем прожектор. Ищите любые припаркованные машины на боковых дорогах, отходящих от Семетери-Пейлс, ищем Мерседес 500SL, цвет серебристый. Приём».

Полицейский сержант, сидящий на заднем сиденье с пультом управления инфракрасной камерой, вглядывается в свой экран, выискивая в обсаженной деревьями темноте любые признаки жизни. Прослеживая прямой бульвар, ведущий через парковое кладбище, его взгляд привлекает ряд машин, припаркованных в стороне от изогнутой боковой дороги. «Вижу машины, — говорит он, подстраивая джойстик, чтобы повернуть камеру и навести на них. — Местоположение, Сент-Барнабас-авеню, рядом со зданием на поляне к югу от дороги — Господи Иисусе\!»

Яркие точки тел чётко видны на его камере. Они движутся по лесу к северо-востоку от здания, и парочка к югу от здания — и там вспышки, движущиеся быстро, взрывающиеся, как фейерверки.

«Альфа-20, мы наблюдаем фейерверки, повторяю, фейерверки, множество участников, обстановка неясная, юг Сент-Барнабас-авеню. Набираем высоту до эшелона двадцать, приём».

Земля уходит вниз, и фюзеляж вибрирует, когда пилот тянет ручку общего шага и набирает высоту на полной мощности. «Рой, что там внизу?» — спрашивает он по переговорному устройству.

«Не уверен, шкипер — похоже на ракеты…» — там, внизу, тёмные точечные фигуры, похожие на толпу, но они не проявляются как тепловые источники. «Что-то с камерой не так, чёрт возьми. Там люди внизу, но, думаю, ракеты маскируют их тепло тела. Никогда такого не видел…»