Она сухо улыбается. «Что-то в этом роде». Ощущение такое, будто Ангел Смерти только что присел мне на плечо, на мгновение отвлёкшись от заточки лезвия, и тихо каркнул: *«Кто тут у нас* хороший *мальчик?»* Затем чувство неизбежного нелепого конца проходит. *Ха-ха, я уморил себя…*

Главный Аудитор кивает, затем смотрит на юридический блокнот перед собой. «Вчера вы посещали библиотечный пункт выдачи. Какова была ваша цель?»

*Лежи и думай об Англии — и больше ни о чём*. «Энглтон дал мне список литературы для чтения, — сказал я. — Он велел мне принести один конкретный документ». *Пауза*. «О, и Мо просила меня забрать копию отчёта, который она заказывала, но его ещё не было».

Никакого покалывания тока высокого напряжения в ногах, предупреждающего, что моя полуправда неприемлема.

«Кто такая «Мо»?» — спрашивает Аудитор №3.

«Доктор Доминик О'Брайен. Специалист по эпистемологической войне, 4-й разряд».

Аудитор №3 подаётся вперёд с хищным видом. «Почему этот человек попросил вас забрать для неё документ?» — требует он.

Я моргаю, озадаченный. «Потому что я сказал ей, что иду в библиотеку, а она была занята. Она моя жена».

Аудитор №3 выглядит озадаченным несколько секунд, его ищейский след тает в дымке анисовых паров. «Вы *женаты*?»

«Да». Это было бы смешно, если бы я не был до смерти напуган спящим ужасом, на котором стою, и который почувствует любую попытку обмана и…

«О». Он делает пометку в блокноте и затихает.

Блондинка-Аудитор бросает на него очень старомодный взгляд, затем поворачивается ко мне: «У вас есть допуск к содержанию её работы?» — спрашивает она.

*А?* «Понятия не имею», — искренне говорю я. «Мы обсуждаем проекты, над которыми работаем, только после сравнения допусков по кодовым словам и, при необходимости, запроса разрешения». Затем глиф на чёртовом ковре заставляет меня добавить: «Но в этот раз это неважно, документа всё равно ещё не было».

Она что-то черкает в своём блокноте. «Доктор О'Брайен говорила вам что-нибудь об этой конкретной записке?» — спрашивает она.

Я моргаю. «Понятия не имею. Она просто дала мне номер файла — никакого кодового слова».

Ещё пометки, многозначительные взгляды. Старший Аудитор смотрит на меня поверх золотых полумесяцев своих очков. «Мистер Ховард. Пожалуйста, укажите, знакомы ли вы с кем-либо из этих лиц. Маттиас Хёхст, Джессика Моргенштерн, Джордж Дауэр, Николай Панин…» — он кивает на мой взмах рукой. «Опишите, что вам известно о Николае Панине».

«Я выпил с ним пинту в «Лягушке и тиках» позавчера вечером».

Эффект поразительный: Аудиторы подскакивают, как ряд лягушек, которым сунули электропогонялку в зад. Я встречаю их потрясённые взгляды с чувством возвышенной лёгкости. *Они хотят правду? Ладно, они её получат*.

«Я доложил об этом контакте комитету по КРОВАВОМУ БАРОНУ при первой же возможности, и было решено пока сохранить это в тайне. Панин, кажется, хотел передать предупреждение о Чайнике. Его беспокоило, что тот пропал, и что мы, как его последние хранители, должны убедиться, что его найдут до того, как не те лица до него доберутся и, э-э, «заварят чай»». Я безмятежно улыбаюсь. «Энглтон разрешил мне ознакомиться с файлами БЕЛЫЙ БАРОН, и я сделал вывод о личности Чайника».

Главный Аудитор качает головой. «Чёрт возьми», — ворчит он, затем обращается ко мне: «Вы знаете, где Энглтон?»

Я открываю рот — затем замолкаю. *Вот теперь* я чувствую электрическую вспышку геаса, щекочущую тонкие волоски на ногах.

Блондинка-Аудитор прищуривается. «Говорите», — приказывает она.

Я *не могу* не говорить, но у меня всё ещё есть некоторый контроль. «Я не верю, что Энглтон присвоил этому кодовое слово, — слышу я свой голос, — но его исчезновение связано с текущим расследованием, и я не думаю, что он хочет, чтобы я кому-то о нём рассказывал…»

Мои ноги словно погружены в ледяной огонь по колено. Я задыхаюсь, как раз в тот момент, когда Главный Аудитор поспешно поднимает руку: «Отставить экзекуцию\! Субъект применил исключение по секретности». Он смотрит на меня. «Можете ли вы подтвердить, что вам известно местонахождение Энглтона?»

Я дёргано киваю.

Холодные, жгучие пальцы отступают от моих икр.

«*По вашему суждению*, действует ли Энглтон в наилучших интересах этого учреждения?»

Я киваю, как болванчик на приборной панели.

«Также по вашему суждению, помешает ли его работе на благо этого учреждения, если мы продолжим исследовать эту линию вопросов?»

Я думаю мгновение. Затем киваю, энергично.

«Очень хорошо». Свет бликует на его очках, когда он смотрит на меня несколько секунд. «По вашей рекомендации, мы не будем допрашивать дальше — если только у вас нет чего-то, что вы хотели бы нам сообщить?»

*Осторожно, Боб\!* Ты имеешь дело с Аудиторской комиссией. Они наиболее опасны, когда кажутся разумными, и могут обрушить на тебя все fires of hell — воображаемые или иные — если ты не сотрудничаешь.

Я глубоко вздыхаю. «Я запутался», — наконец говорю я. «Я думал, это расследование о взломе и краже из моего офисного сейфа, но вы задаёте вопросы об Энглтоне и Мо вместо этого. Что происходит?»

Неправильный вопрос: Аудитор №3 улыбается по-акульи, а блондинка качает головой. «Не в компетенции этого комитета *отвечать* на вопросы», — говорит Главный Аудитор, слегка надменно. «Теперь вернёмся к делу. У меня есть несколько вопросов о канцелярских принадлежностях. Когда вы в последний раз заказывали в отделе канцтоваров скрепки для бумаг, и сколько и какого типа вы запросили…?»

— --

ПОКА МЕНЯ ТАСКАЮТ ПО УГЛЯМ, МО ВСТАЁТ В СВОЁ ОБЫЧНОЕ время, варит кофе, съедает злаковый батончик, читает моё сообщение. Оно примерно такого содержания: ЗАДЕРЖИВАЮСЬ НА РАБОТЕ, КОМИТЕТ. Она хмурится, обеспокоенная, но не чрезмерно встревоженная. (Мои сообщения варьируются от многословных и красноречивых — когда мне скучно — до односложных, когда всё дерьмо вот-вот попадёт в реактивный двигатель. Этот промежуточный уровень указывает на стресс, но не на смертельную опасность.)

Она оставляет остатки кофе в кофейнике, а обёртку от батончика — сверху на других отходах в кухонном ведре. Поднимается наверх, одевается, берёт скрипку и пальто и уходит.

Иногда Мо работает в Новой Пристройке; а иногда нет. В Королевском колледже музыки есть кабинет, где её имя значится одним из трёх на двери. В Кингс-колледже есть курс по философии математики, где она иногда читает лекции — и отправляет отчёты о своих учениках в Отдел кадров. И она регулярно навещает Посёлок, через болота и вверх по побережью на лодке, где Прачечная держит некоторые активы, которым не место в переполненном городе. Сегодня она направляется на метро в центр. Она собирается спросить мистера Дауэра, отправил ли он свой отчёт. И её ждёт сюрприз.

Посмотрите на рыжеволосую женщину в чёрном костюме, с футляром скрипки в руке, идущую по тротуару к запертой витрине магазина с сине-белой полицейской лентой, натянутой поперёк дверного проёма. Дорожные конусы с лентой стоят по обе стороны витрины, трепеща на лёгком ветерке. Она останавливается, озадаченная, затем оглядывается. Рядом, скрестив руки за спиной, стоит полицейский. Она смотрит на заклеенный дверной проём. Тёмного пятна на притолоке нет — сотрудники с места преступления и уборочная команда сделали свою работу хорошо, — но амулет, который она носит под блузкой, предупреждающе гудит. Выражение её лица становится жёстче, и она направляется к констеблю, залезая в сумочку за удостоверением.

«Что здесь случилось, офицер?» — тихо спрашивает она, держа удостоверение так, чтобы он не мог его не заметить.

У него нет шансов. «Кто, э-э, о Боже…» — качает он головой. «Мэм. Место убийства. Вам нельзя, то есть, не следует…»

«Кто здесь главный?» — осведомляется она. «Где я могу его найти?»

«Это будет детектив-инспектор Вулф, из оперативной группы 4. Он расположился сзади — вон там, в том переулке — кому сказать…»

«Именем национальной безопасности я приказываю и требую, чтобы вы забыли меня», — говорит она, убирая удостоверение и поворачивая к переулку, который ведёт к задворкам ряда из четырёх магазинов. Глаза констебля на мгновение закрываются; к тому времени, как он снова открывает их, женщины с футляром для скрипки уже нет.

Десять минут спустя задняя дверь магазина Джорджа Дауэра со щелчком открывается. Внутрь входят две фигуры: сержант в форме и женщина. На обоих одноразовые полиэтиленовые бахилы поверх обуви; она всё ещё держит футляр. «Ничего не трогайте — скажите, что вы хотите посмотреть», — говорит он, натягивая одноразовые перчатки. «Что именно вы ищете?»

«Во-первых, в каком состоянии его компьютер?»

«Его не украли, так что мы его упаковали». Сержант звучит уверенно. «Если вам нужно скопировать жёсткий диск, мы можем предоставить образ примерно через час».

Мо слегка остывает. Если убийца оставил компьютер, значит, на нём почти наверняка ничего не осталось, кроме случайного мусора, энтропийного беспорядка, который даже ЦПБЭС (Центр правительственной безопасности электронных систем) не сможет восстановить. «Флешки? Мелкие вещи? CD-R?»

«Их тоже упаковали». Сержант пробирается в мастерскую Дауэра, которая всё ещё провоняла канифолью и лаком. Ряд выпотрошенных инструментов свисает с рельса над головой, как трупы в холодной комнате прозектора. Те инструменты, которые не на своих местах на перфорированной панели, покрывающей одну стену, разложены на верстаке параллельными рядами, аккуратно рассортированные по размеру. Металлические части блестят, как хирургическая сталь, отполированные и неестественно яркие.

«Какие-нибудь бумаги?»

Сержант замирает у бюро с откидной крышкой, самого по себе антикварного, викторианского или эдвардианского. «Да, — говорит он неохотно. — Их запланировано забрать завтра, чтобы мы могли продолжить работу над списком контактов. Квитанции, брошюры поставщиков, сметы, такого рода вещи».

«Я ищу оценку инструмента клиента, — говорит она ему. — Она должна быть датирована вчера или позавчера и касаться скрипки. Возможно, она в немаркированном конверте, похожем на этот». Она достаёт из сумки конверт.

«Похожий на этот…» — глаза офицера расширяются, спина выпрямляется. «У вас случайно нет информации об убийце?» — спрашивает он. «Потому что если так…»

Мо качает головой. «Я не знаю, кто убийца». Сержант смотрит на неё, ища зрительного контакта. «Жертве было поручено подготовить отчёт для моего ведомства. Он должен был отправить его вечером, когда произошёл инцидент. Он не доставлен».

«О чём он должен был отчитываться?»

Мо наконец встречает его взгляд, и детектив-сержант слегка отшатывается от того, что видит в её выражении. «Вам не нужно знать. *Если* окажется, что между отчётом и убийством есть связь, моё ведомство немедленно уведомит инспектора Вулфа. Аналогично, если личность убийцы станет нам известна». Она не добавляет, *«таким образом, что мы сможем разгласить её, не нарушая протокол безопасности»*: это всегда подразумевается как минорный аккорд в нелёгком дуэте шпиона и полицейского. «Отчёт, однако, является секретным документом и должен рассматриваться как таковой». И она снова поднимает своё удостоверение.

Детектив-сержант явно разрывается между острым желанием затащить её в комнату для допросов и столь же острым желанием выставить её из этого магазина подальше, и подальше от того, что до нескольких минут назад было простым — хоть и довольно необычным — расследованием убийства; но оказаться на приёме удостоверения Прачечной — это момент *«вот дерьмо»*. Оно начинается с фразы *«Правительство Её Британского Величества приказывает и обязывает вас оказать предъявителю сего пропуска всемерное содействие и помощь»*, написанной поверх рисунка такой тонкой и умопомрачительной силы, что у читателя перехватывает дыхание, словно от удавки. Он не может игнорировать его — и не может игнорировать её инструкции — так же, как не может игнорировать направленный ему в голову пистолет.

«Что вы хотите?» — наконец спрашивает он.

«Я хочу содержимое этого отчёта». Она опускает удостоверение. «Подозреваю, что убийца не хочет, чтобы он у меня был. Так что если вы его найдёте, позвоните мне». Она протягивает визитку, и он берёт её. Затем её блуждающий взгляд останавливается на столе. «О, и ещё кое-что. Там есть скрепки или степлерные скобы? Потому что если да, я хочу их все».

*«Скрепки?»*

«Да, я хочу все скрепки и скобы из этого стола». Её щека дёргается. «Мистер Дауэр был из тех, кто скрепляет отчёт скрепкой или степлером, прежде чем сложить и положить в конверт. А где связь, там и цепочка улик».

— --

АУДИТОРСКАЯ КОМИССИЯ ПЕРЕЖЁВЫВАЕТ МЕНЯ И ВЫПЛЁВЫВАЕТ МЕНЬШЕ чем за час. Лёгкий, как одуванчик, и сухой, как язык мертвеца, я выхожу за дверь, мимо сидящих свидетелей — синие мундиры уже собирают Чоудхури, ведут его в Присутствие — и на нетвёрдых ногах плыву к своему кабинету. Только далеко я не ухожу: вместо этого я натыкаюсь на голубоватый полупрозрачный пузырь, который, кажется, поглотил коридор и всё в нём прямо перед дверью кабинета Ирис. Пузырь тёплый и резиновый на ощупь, и у меня такое чувство, что пытаться прорваться сквозь него напролом — очень плохая идея, поэтому я разворачиваюсь и иду обратно, к кофе-станции.

Я только зачерпываю коричневый порошок в фильтр-конус (кофейник был пуст именно тогда, когда он был нужнее всего, как обычно), когда Ирис прочищает горло за моей спиной.

«Я прошел Аудиторов, — говорю я в ответ на её безмолвный вопрос. — Не думаю, что всё прошло плохо, но, кажется, в мой кабинет мне пока нельзя».

«Никому нельзя, — удивительно спокойно говорит она. — Новый кофе завариваешь?»

«Конечно». Я задвигаю корзинку обратно в кофеварку и нажимаю кнопку заваривания. Ирис молча наблюдает за мной.

«Гм, вообще-то, ты ещё какое-то время не выйдешь на работу», — говорит она.

«Я… что?» Кофеварка прочищает горло за моей спиной, пока я смотрю на неё.