Со слезами на глазах, я смотрю на бронзовый гроб, в котором лежат останки моего мальчика.

Тигу не исполнилось даже шестнадцати.

Вся жизнь была впереди… школа, колледж, девушки, жена…

Когда-нибудь у него были бы свои дети. Он сделал бы меня дедушкой.

Черт возьми, наверное, правда, что умирают всегда лучшие.

Я глава Ирландской мафии. В своей жизни повидал всякое. Такое, от чего у самого здравомыслящего человека крыша поехала бы. Но никогда прежде не чувствовал такой вины, боли, и всепоглощающей муки, как сейчас.

Тиг мертв. И его убил Джорджо Чикконе.

Они держали моего мальчика в плену. Пытали его, выбивая информацию. А потом…

Вернули мне по частям.

Я смотрю на закрытый гроб. Отдал бы все на свете, лишь бы увидеть его прекрасное лицо еще раз.

Он был похож мать.

Если бы она только видела, во что превратилась наша жизнь, как смерть Тига разорвала нашу семью, что теперь должно быть сделано…

Может, хорошо, что ее уже нет. Хотя бы не увидит все это собственными глазами.

Люди приходят и уходят с поминок, лица размыты, как в тумане.

До слуха доносится тихий плач, но я ничего не слышу.

Просто сижу, смотрю на гроб своего мальчика.

Кулаки сжимаются на коленях.

Я не пролью ни одной слезы за Тига. Ни одной. Всю эту боль сожму в себе, пока она не закипит у меня в жилах, и не превратится в ярость.

Только тогда я отомщу за его смерть.

Ко мне подсаживается Коннор Доэрти, моя правая рука, лучший друг, тот, кому доверяю.

Он молчит. Ждет.

И я тоже молчу.

Долго.

Пока наконец не говорю: — Это неправильно. Отец не должен хоронить сына. Это… блядь, неправильно.

— Да, — кивает он, пристально глядя на меня. Потом задает вопрос, что крутится на языке у всех с самого начала: — И что мы будем с этим делать?

— Я сделаю то, что нужно, — отвечаю расплывчато.

— Око за око? — рычит он.

— Зуб за гребаный зуб, — резко киваю.

Таков наш принцип. Тронул нас, мы тронем в ответ. Только в десять раз больнее.

Джорджо Чикконе решил, что может нас задеть и остаться безнаказанным. Посмотрим, как он запоет, когда верну ему долг.