Скайлар

Я с облегчением вздыхаю, ощущая, как горячая вода струится по моей холодной, дрожащей коже.

Я остаюсь под душем добрых полчаса, чтобы насладиться теплом и забыть о пронизывающем холоде снаружи. Если кто-то ещё сомневался в конце лета, этот день их наверняка убедил. Я перекрываю воду и выхожу из душа, заворачиваюсь в мягкое полотенце и вытираю волосы.

Я провожу рукой по зеркалу, стирая запотевшее стекло, и вглядываюсь в своё ещё мутное отражение. Беру зубную щётку и уже собираюсь сунуть её в рот, как вдруг из гостиной раздаётся грохот.

Я вздрагиваю и замираю. Ком в животе, дыхание сбивается.

Я напрягаю слух, но слышу только оглушительные удары собственного сердца.

Первая мысль, которая приходит в голову, — о нём.

А что, если он там, в моей гостиной?

Сердце бьётся так сильно, что причиняет боль. Я не смею пошевелиться; даже дышать.

А что, если он действительно пробрался ко мне в дом, прямо сейчас?

Чёрт.

С рукой, прижатой к груди, я оглядываюсь в поисках чего-нибудь острого, режущего, что могло бы помочь мне защититься. Я открываю ящики один за другим, стараясь издавать как можно меньше шума, словно это я сама тут незваная гостья.

Мои глаза натыкаются на пару ножниц в одном из ящиков. Я торопливо хватаю их и морщусь, когда металл скребёт по дну.

Я выхожу из ванной на мягких шагах, с оружием в руке, и направляюсь в гостиную. У меня обзор на всю комнату и часть кухни, но, похоже, там никого нет. Я продолжаю идти, и взгляд мгновенно падает на осколки стекла, разбросанные по полу.

— Да ну, вот дура! — выругалась я по-французски.

Я выдыхаю, одновременно раздражённая и облегчённая. Прохожу через гостиную, бросаю ножницы на диван и, обходя осколки, ищу на кухне что-нибудь, чтобы прибрать. Беру совок с щёткой и начинаю собирать стекло, ворча себе под нос.

Будет мне урок — не ставить стаканы слишком близко к краю.

Когда я выпрямляюсь, чтобы выбросить часть осколков в мусорное ведро, моя спина натыкается на стену.

Твёрдую.

Толстую.

Тёплую…

О х.

Я замираю, сердце колотится, как сумасшедшее.

Я не смею обернуться.

И всё же оборачиваюсь — потому что больше ничего не остаётся. Чуть не свернув себе шею, поднимаю взгляд и оказываюсь лицом к лицу с собственным бледным отражением в тёмном визоре.

Он стоит передо мной в своём вечном мотоциклетном шлеме.

Оцепеневшая, я собираюсь выпустить тот крик, который душит меня с тех пор, как я почувствовала его за спиной, но его заклеенная перчаткой рука резко закрывает мне рот, не давая вырваться.

В резком отскоке мои руки вцепляются в столешницу позади меня, и осколки стекла врезаются в подошвы моих ног. Я широко раскрываю глаза — боль накатывает волнами, и я не в силах сдержать крик в его руке, чувствуя, как осколки ранят мои пятки. Я хватаюсь за его запястье — то ли чтобы отдернуть его руку от рта, то ли чтобы удержаться от падения, я сама не понимаю.

Слёзы жгут веки, и зрение мутнеет до потемнения. Я больше ничего не различаю вокруг, кроме этого шлема, который наклонён вниз. Он смотрит на пол и на мои в крови ноги. Я сильнее стону в его перчатке: боль невыносима, и вынужденная неподвижность делает её ещё острее — шевельнуться и попытаться бежать было бы только хуже.

Это пытка.

Я жду, что он воспользуется моментом и сделает то, что планировал с тех пор, как начал меня преследовать и донимать. Но он удивляет меня: он поднимает меня и аккуратно опускает на диван — от неожиданности я перестаю даже кричать.

Едва успеваю удержать полотенце, которое до сих пор держалось на мне. Мой преследователь выпрямляется во весь рост и, кажется, пристально смотрит на меня.

— Чего ты от меня хочешь?

Я пытаюсь звучать твёрдо, но голос ломается на полуслове, дрожа от страха.

Он молчит. Он не двигается.

— Чего ты хочешь, чёрт побери?! — ору я, истеричная, в панике.

Но он остаётся совершенно неподвижен, даже не вздрагивает.

Я хочу, чтобы этот тип оставил меня в покое, ушёл отсюда и чтобы все эти мерзости прекратились.

— Бери, что хочешь, и уходи.

Несколько секунд мы наблюдаем друг за другом в молчании, как две натянутые струны.

Затем он реагирует и отходит.

Я слышу, как он ходит по нескольким комнатам моей маленькой квартиры… в поисках чего-то, что можно было бы украсть? Возможно.

Удачи ему.

Я отвожу взгляд и вижу состояние своих ног: они ужасно жгут. Осколки вонзились так глубоко, что мне кажется — я никогда не смогу их вытащить.

Мои всхлипы прекратились, сменившись гневом и раздражением, но по щекам всё ещё текут тёплые слёзы. Я корчу гримасу от боли.

Вдруг он появляется снова в комнате. В этот момент невозможно не заметить его: его фигура заполняет пространство. Этот мужчина высокий, массивный. Его телосложение делает его ещё более угрожающим и опасным. Он мог бы проглотить меня одним куском! И я не понимаю, как могла не заметить этого раньше.

Он кладёт на журнальный столик маленькую красную коробочку и открывает её, щёлкая застёжками кончиками пальцев.

Это моя аптечка.

Я хмурюсь, подтягивая к себе окровавленные ноги.

— Что ты делаешь?!

Он не отвечает — он никогда ничего не отвечает. Он хватает одну из моих лодыжек и тянет её к себе.

— Нет!

Я отшатываюсь и пытаюсь забрать ногу, вжимаясь глубже в диван.

Я не хочу, чтобы он её трогал.

Я не хочу, чтобы он меня трогал.

Но когда шлем поднимается к моему лицу, я улавливаю предупреждение и сжимаюсь внутри.

Он смотрит на меня — я думаю. Его хватка слегка ослабевает, но он не отпускает меня полностью. Он подтягивает мою лодыжку к себе спокойнее, чем раньше. Я ещё сопротивляюсь, неуверенная, пока не вижу, как он берёт маленький пинцет из аптечки, собираясь вытащить осколки стекла из моей ноги.

Я хмурюсь.

Какого черта?!

Я снова пытаюсь отодвинуться, но в короткий момент сомнения и колебания понимаю: лучше дать ему сделать это.

Я боюсь боли, мне неприятно, что именно он этим занимается.

Я стискиваю зубы каждый раз, когда он извлекает осколок из моей израненной кожи. Осколки складываются в салфетку на журнальном столике. Мне кажется, это никогда не закончится — настолько больно.

Когда он добирается до самого большого осколка — того, что глубоко вонзился в мою пятку, — моё тело всё напрягается от ожидания. Он захватывает его пинцетом и извлекает с такой деликатностью, какой я никогда от него не ожидала. Этот, в отличие от остальных, я чувствую, как он движется в моей плоти.

Это больно.

Я морщусь и закрываю глаза. Во рту появляется вкус железа, в тот же момент, когда кровь капает на пол.

Я истекаю кровью.

Мой нападавший берёт салфетку и пытается остановить кровотечение. Но она быстро пропитывается — слишком быстро — и он вынужден менять её.

Я выдыхаю, полностью освобождая лёгкие, и только тогда понимаю, что перестала дышать.

— Надо зашивать, — говорю я.

Это не вопрос. Рана глубокая, её нужно зашивать. Он кивает.

— Мне нужно в больницу.

Он отрицательно качает головой.

— Но ведь надо зашивать!

Он встаёт, не удосужившись ответить мне, и снова возвращается к обыскиванию моей квартиры. Я вздыхаю и немного переминаюсь, чтобы найти более удобное положение. Мои ягодицы натыкаются на что-то, и я засовываю руку за спину, чтобы это достать.

Ножницы.

Как я могла о них забыть?

Я мысленно ругаюсь и ругаюсь вслух, бросив взгляд в коридор. Сердце колотится, в предвкушении его возвращения, в тот момент, когда я прячу ножницы за спину. С дрожащим дыханием я терпеливо жду, чтобы, когда он вернётся, воткнуть их глубоко ему в грудь.

В сердце, предпочтительно.

Через несколько минут он снова появляется в гостиной, и мне требуется время, чтобы заметить иглу и катушку ниток в его руке.

Я расширяю глаза.

Псих какой-то.

— Ни за что!

Вновь ему наплевать на мои протесты; пока он приближается, я отваливаюсь глубже в диван и сжимаю ножницы. Когда он садится на корточки передо мной, я хватаю импровизированное оружие и направляю его в его сторону, чуть не поцарапав его шлем, если бы он не увернулся. Я угрожаю ему резкими движениями.

— Я же сказала нет, ясно?!

Ему все равно.

Я вздрагиваю.

Шлем наклоняется в сторону, будто издеваясь надо мной… или анализируя ситуацию. Возможно, и то, и другое.

Через несколько молчаливых секунд он наконец откладывает иглу и катушку на журнальный столик, и я немного расслабляюсь. Но, не успев прийти в себя, я вижу, как он хватает моё запястье одной рукой и вырывает ножницы другой. Я рёвом отозвалась от злости, прижимая запястье к груди, когда он отпускает меня.

Я глубоко дышу, чтобы не заплакать, видя, как он беззаботно швыряет ножницы на стол, будто я — просто надоедливая мелочь, а не жертва, которая безуспешно пытается защищаться.

Он снова берёт пинцет, не трогая иглу, но я остаюсь начеку. Я не могу ему доверять.

Он снова садится на корточки и берётся за другую ногу, как ни в чём не бывало. Как будто я не пыталась его ранить несколько секунд назад.

Пока он занят, я не могу отвести от него глаз.

Это не первый раз, когда я с ним сталкиваюсь, и всё же мне никогда не доводилось увидеть его лицо. Он даже ни разу не проронил ни слова. Как в тот раз у лифта. Как будто каждая встреча заранее спланирована, рассчитана…

Зачем?

Чтобы я не смогла ничего нормального рассказать полиции, если решу заявить о его преследовании?

Ошеломлённым взглядом я задерживаюсь на его водолазке, которая плотно облегает его — от выпуклой груди до широких плеч и плотных рук.

Очень сильный …

Он настолько огромен, что его тёмные джинсы натянуты на мощные бёдра. Ни пятна, ни складки не портят его одежду. В нём нет ничего от образа уличного агрессора, который я себе рисовала: небрежного, чуть растрёпанного, потерявшего всё и до такой степени забывшего о себе.

Он совсем не такой. Он выглядит ухоженным. Я не могу его разгадать, понять, кто он, чего он хочет от меня и какой смысл находит в том, чтобы быть здесь и делать то, что он делает прямо сейчас.

Я ловлю себя на том, что украдкой вдыхаю, чтобы попытаться уловить его запах.

Аромат лосьона после бритья, свежий и мятный. Возможно, если бы я выросла с отцом, запах мужчины не заставлял бы меня сжимать бёдра так, как я делаю это сейчас. Внезапно кровь приливает к моим щекам, и я, пристыженная, разжимаю их. Я отвожу взгляд, надеясь, что он ничего не заметил.

Меня тошнит.

Я сглатываю, стараясь забыть странное ощущение жара, заполняющего низ живота.

Закончив аккуратно перевязывать мои ноги, он выпрямляется и смотрит на меня — по крайней мере, я так думаю, — и я смотрю на него в ответ.

Затем, не сказав ни слова, он покидает мою квартиру, оставляя меня задыхающуюся, раненую и в полном непонимании.

Я решаю вызвать скорую и отправиться в больницу, чтобы обработать порезы.

Я рассказываю, что произошло.

Точнее, частично: «Я разбила стакан и, подбирая осколки, не посмотрела, куда ставлю ноги».

Я не знаю, почему не рассказала о нём.

Правда, не знаю.

Это могла бы быть возможность что-то сделать, предупредить полицию, окончательно отдалить его от меня и наконец почувствовать себя в безопасности.

Но я промолчала…

* * *

Я просыпаюсь этим утром, вздрогнув, после того же самого кошмара, как и всю ночь.

Он не страшный, но сжимает меня и заставляет сердце биться в тревоге. Я вижу его во сне — его массивную фигуру и отсутствующее лицо. Он остаётся неподвижным, несмотря на мои удары; молчаливым, несмотря на мои провокации.

Живая статуя, снова и снова дающая мне это ощущение, что за мной наблюдают.

Я прекрасно осознаю, что нахожусь одна в своей комнате и в безопасности. И всё же, осматриваясь вокруг, я ищу его, словно ожидая, что он там, скрывается в тени. Но здесь лишь солнечный свет, просачивающийся сквозь жалюзи, погружающий комнату в полумрак; я не слышу ничего, кроме своего прерывистого дыхания и щебета птиц.

Я позволяю этому дурному сну медленно уйти — надеясь, что он действительно уйдёт.

Когда я вытягиваюсь на кровати, швы возвращают меня к реальности.

Он меня вылечил.

Это пугает даже больше, чем если бы он покусился на мою жизнь. Зачем он остался и удосужился перевязать мои раны, если мог просто воспользоваться моей беспомощностью так, как хотел? Он всего лишь вынул осколки стекла и перевязал мои раны. И даже тогда он ничего не сделал.

Он просто… ушёл.

* * *

Сейчас три часа дня, когда я возвращаюсь с покупок.

Я взяла только самое необходимое — прихрамываю из-за швов. Хочу, чтобы всё быстрее зажило.

Я хлопаю входной дверью ногой и роняю пакеты у холодильника. Когда открываю его, мой взгляд падает на малиновую тарталетку, лежащую на маленькой золотистой картонной тарелочке посреди полок.

Сердце замирает на мгновение, а затем вдруг начинает биться чаще. Это значит, что он заходил ко мне, пока меня не было, чтобы оставить её здесь, и…

Я обожаю малиновые тарталетки.

Он даже не должен был об этом знать.

Что ещё он знает обо мне? Как и почему?

Я хмурюсь, слюна собирается у губ. Малины яркого фуксиевого оттенка, посыпаны крошками фисташки и сахарной пудрой. Я чувствую, как живот сворачивается и умоляет дать ему хоть кусочек.

Я хватаю пирожное и закрываю дверцу холодильника. Собираюсь поставить его на кухонный остров, когда в периферическом зрении замечаю чёрную массу, сидящую на моём диване.

Я резко поднимаю голову.

Он здесь.

Он всё ещё в этом проклятом шлеме, голова повернута в мою сторону. Я немного отступаю, и тарталетка чуть не выскальзывает у меня из рук.

Мы смотрим друг на друга, как два натянутых струны. Ни он, ни я не двигаемся ни на миллиметр, и я сразу же думаю о кухонном ноже, который бережно храню в сумке, ещё повешенной у меня на плече. Внезапно я осознаю вес лезвия.

Если бы я могла до него дотянуться…

— Ты её отравил? — провоцирую я, указывая в сторону тарталетки кивком головы, и украдкой сжимаю ремешок сумки пальцами.

Мои слова, кажется, заставляют его вздрогнуть. Но это так незначительно, что мне кажется, будто я себе это придумала. Он медленно качает головой в отрицание.

Я подхожу к острову под видом того, чтобы поставить тарталетку, и одновременно засовываю руку в сумку.

— Всё равно не то чтобы ты собирался мне в этом признаться, — нервно говорю я.

Островок довольно хорошо прикрывает нижнюю часть моего тела, так что я могу незаметно рыться на дне сумки. Пальцы касаются лезвия, и я хватаю за ручку.

На секунду я колеблюсь, прежде чем достать нож; я не хочу первой начинать вражду и не чувствую себя способной кого-то ранить. Но, несмотря ни на что, я достаю его и кладу на кухонный остров, на виду.

Я почти могу угадать его взгляд на лезвии, видя, как его тело напряглось.

Я чувствую, как напряжение вдруг подскакивает на новый уровень. Атмосфера наэлектризована, и меня внезапно охватывает неконтролируемая дрожь, когда шлем наклоняется набок, будто он наблюдает за мной…

Картинки прошлой ночи возвращаются в память, и… я сжимаю бёдра. Тем не менее мои пальцы яростно вцепляются в рукоять ножа. Страх сжимает меня изнутри, так же как эта странная жара, распространяющаяся пониже живота. Но я использую его.

Если придётся.

Нервно я бросаю взгляд на входную дверь. И ещё один — в сторону коридора.

Надо не дать ему снова меня достать.

Я оцениваю свои шансы, но уверенности во мне немного. Моё сердце бешено колотится, когда я делаю шаг к коридору. Он повторяет мой манёвр, чтобы перехватить меня с другой стороны острова, но я в последний момент меняю направление и, как заяц, бросаюсь к входной двери.

Я едва успеваю схватить ручку и приоткрыть дверь, как чувствую, что его руки сомкнулись вокруг меня. Я кричу, когда он захлопывает дверь ногой, прижимая мои руки к бокам и вжимая меня спиной в свой торс.

Я чуть не роняю нож в суматохе. Я сжимаю рукоять изо всех сил, когда он швыряет меня на диван. Я пользуюсь мгновенной свободой, чтобы скатиться на пол и попытаться сбежать. Лезвие чиркает по полу, когда я пытаюсь подняться. Но его рука хватает меня за лодыжку и дёргает за ногу. Я падаю плашмя на холодный пол, дыхание перехватывает.

Его руки в перчатках переворачивают меня на спину, хватая за плечи. Он уже сидит на мне сверху, прижимая мои запястья к полу.

Как бы крепко я ни сжимала рукоять, нож становится бесполезен. Я слышу лишь удары собственного сердца в ушах, своё быстрое дыхание и его — глубокое, приглушённое шлемом.

Я чувствую, как он нажимает на определённую точку моего запястья, заставляя пальцы разжаться сами, чтобы выпустить нож. Звон лезвия о пол звучит в моих ушах отчаянно.

Чёрт.

Я тщетно пытаюсь вырваться из его захвата, но не двигаюсь ни на миллиметр. Его бёдра зажимают мой таз, даже коленями я не могу его достать. Я ловлю в отражении его шлема свой собственный панический взгляд — лицо по-прежнему скрыто за забралом.

Он сводит мои запястья вместе над головой и удерживает их одной рукой. У меня начинает сильно болеть живот. Страх покрывает мне спину потом, но при этом парализует и мешает закричать.

Свободной рукой он убирает несколько прядей с моего лица. Я чувствую, как тёплая кожа его перчатки скользит по моей щеке и спускается к шее.

Я резко отворачиваю лицо и тщетно пытаюсь вырваться. Я не хочу, чтобы он меня трогал.

К страху примешивается болезненное любопытство — что он собирается со мной сделать? По телу пробегает озноб предвкушения. Волоски на руках и на затылке встают дыбом, а соски упираются в тонкую ткань моего свитера.

Он замирает, когда его рука скользит в ложбинку между моими грудями. Его мизинец задевает сосок, и моё дыхание учащается, когда я чувствую, как низ живота сжимается знакомым мне слишком хорошо образом. Мне даже не нужно проверять, что происходит в моих трусиках.

Я знаю.

Я всегда была слишком восприимчива, и только за это мне хочется себя ударить. Я украдкой бросаю взгляд на своё отражение в его забрале. Мои щёки пылают, я тяжело дышу. Я отвожу глаза, когда его рука опускается ниже, к моему обнажённому животу. Он останавливается на уровне пупка, и его палец касается украшения в форме бабочки. Я издаю непроизвольный звук, когда он начинает играть с ним, мягко потягивая, будто заинтересованно.

Его рука замирает, и моё тело моментально напрягается от нахлынувшего стыда. Мне кажется, будто я слышу его улыбку из-под шлема. Я могла бы выдать это за выражение боли, но он ни за что бы не поверил.

Когда его рука в перчатке скользит под мой свитер и ласкает рёбра, едва задевая низ груди, моё дыхание становится всё более частым и глубоким. Мой живот приподнимается и упирается в его бедро, подозрительно твёрдое.

Я бросаю взгляд — неуверенная, но всё же — и округляю глаза.

— Нет.

Он замирает. Я качаю головой.

— Нет, — повторяю я.

Мой взгляд прикован к отчётливой выпуклости, тянущейся вдоль его бедра.