Грейс

Машина взмывает вверх. Я с глухим ударом откатываюсь к задней стенке тёмного багажника. Единственная мысль, которую я позволяю себе удержать:

Я убегу. Я найду дорогу обратно к Макинли. Я уже делала это раньше. Сделаю снова.

В крошечном тёмном пространстве единственный источник света — сквозь пулевое отверстие от винтовки Луизы пробивается тонкий луч солнца. Я не свожу с него взгляда. Это мой маяк. Моя последняя ниточка, связывающая меня с Маком. С любовью всей моей жизни. С жизнью, за которую я держусь изо всех сил.

Вольво подпрыгивает на выбоине. Моя голова ударяется о боковую стенку. Запястья, измазанные в краске, стянуты липкой лентой. Слёзы, которые я лила первый час в этом промёрзшем, тесном аду, давно высохли. Страх, сковавший меня после того, как я в очередной раз попыталась дать отпор на заправке, теперь сменился другим чувством — спокойствием. Уверенностью.

Я больше не та девочка, что была в Миссисипи. Нет. Уже не девочка. Женщина. Последние месяцы стали моим горнилом. От первого осознания, что я стою большего, до обретения своей ценности. Своего места.

Я буду бороться.

Каждый день. С каждым вдохом.

Я больше никогда не склоню голову. Никогда не откажусь от той свободы, которую нашла.

От той, кем я стала.

Как бы они ни старались сломать меня.

Мысль о том, как Мак вернётся домой и не найдёт меня, о хаосе, что остался после того, как Джоэл и Тимми одолели меня… Новая волна паники обрушивается на сердце.

Чёрт, как же я была глупа. Наушники на полную громкость, кисть в руке — и полный отрыв от реальности. Я не успела даже среагировать. Они застали меня врасплох. Не должны были, но тревога за Маков визит к врачу довела меня до срыва. Я просто хотела забыться. Музыка дала мне это.

И вот, как по сценарию, по кузову начинают разноситься ритмичные удары — музыка. По звуку — техно. Ужас. Как будто моё заточение и так было недостаточно мучительным. Я закрываю глаза, глуша это грохотание, и начинаю прокручивать в голове все возможные сценарии. Ищу в каждом выход. Планирую побег.

Машина идёт под уклон.

Спуск.

Шум двигателя становится мягче. Мы едем по перевалу. Удаляемся от Монтаны. Скорее всего, направляемся к Ривер Стейт.

Температура в багажнике падает. Я вздрагиваю. Зубы стучат. Глаза опухли и пекут. По коже прокатывается волна мурашек. Чтобы не замёрзнуть, я заставляю себя вспоминать Макинли. Его объятия. Его тёплое дыхание на моей шее, возле уха.

— Я найду дорогу обратно, Макинли, — шепчу я в темноту. — Обещаю.

Тьма, поглотившая меня с тех пор, как захлопнулся багажник, окончательно затягивает.

Я теряю из виду отверстие и тонкий луч света.

Измученная, я отпускаю всё.