Там, где стрелы любви свистят, не спасает броня от ран,

Перед женщинами – ничто даже те, кого вел Хакан.

Не родила земля того, кто поспорить бы с ними мог,

И мудрейшие из людей прах целуют у стройных ног.

Как бороться, когда одна может взглядом убить отряд,

А другая взять войско в плен, и за это их не корят.

Может женщина страсть взрастить, в грудь, как пику, вогнать ее,

Может раненому потом дать и радость, и забытье.

Лишь одно недоступно ей – верность слову, и, рад не рад,

С этим должен смириться ты. Понимаешь, она – как сад,

Что плодами порой богат, а порою плодов лишен,

Что порою в листву одет, а порою и обнажен.

Не ругают за это сад, но и женщина такова, —

Изменяются что ни миг и дела ее и слова.

Все, что было, она предаст, все, что будет, предаст она, —

Ведь предательство слил в одно с любострастием Сатана.