Мама опять заехала, и Валентина даже улыбнулась, открывая ей, но родного человека разве обманешь?

— Опять лежишь, — строго сказала Катерина Тихоновна, проходя в комнату. — Депрессия у тебя, и ладно, к врачу не надо, я сама не верю в терапию, но хотя бы поделай что-нибудь — ну вот Игорешины вещи пора уже разобрать, что-то выбросить, что-то отдать. Можешь дать мне его ключ, я сама приду, когда тебя не будет, заодно приберусь, вон пылью все заросло.

Валентина молчала.

— Кстати, когда тебя не будет? — не сдавалась мама. — Отпуск, может, уже и заканчивать пора, работа лучший терапевт, закрутишься и пройдет. Я же вчера в музей заходила, именно посмотреть, как там без тебя. Веришь — плохо! Только школьники с экскурсиями и ходят, народу почти нет. Даже у «Быка» люди не толпятся, мимо проходят, неинтересно им быка смотреть. Ты смеешься, — Валентина не смеялась, — а это ведь влияет на атмосферу, когда в музее знают, что директор в лежку лежит.

— Мама, — в принципе с родителями, и с мамой прежде всего, можно разговаривать, пользуясь только одним словом, меняя только интонацию. Но сегодня это у Валентины, кажется, не вышло.

— А что мама? Я все понимаю, и ты знаешь, я всегда за тебя, твой лучший друг, но это ведь даже уже не траур, это паралич. Так нельзя. О Пете подумай, да и о себе, и ну-ка ну-ка, дыхни — ты пила? А нельзя же, алкоголь это депрессант.

Валентина еще раз вздохнула. В невынесенном мусорном ведре действительно лежали две пустые винные бутылки, вчерашняя и позавчерашняя. Завтра Валентина планировала добавить к ним сегодняшнюю.

— Ну Валечка, — мама положила руки ей на плечи. — Я же не говорю тебе срочно нового мужа искать или еще что-то. Все понимаю, Игорь был хороший. Но был, был. А теперь осталась ты. Надо жить.

— Мамочка, — верный признак того, что Валентина злится. — Давай так. Я тебе сейчас все объясню, и ты больше со мной не будешь выяснять отношения, — мама напряглась. — На работу я выйду. О Петечке забочусь. Вина пью не больше, чем с Игорем. Депрессии нет, настроение хорошее. Но депрессия будет, если я не узнаю, кто Игоря убил, или если узнаю, но окажется, что у убийцы все хорошо, и что он живет счастливо.

— Погоди, — голос матери стал откровенно испуганным. — Ты, что ли, убийц собралась искать? Чтобы Петенька сиротой остался, и чтобы мне без тебя только ложиться и умирать?

И на это уже у Валентины ответа не было. Соврав что-то про полицейского инспектора, который обещал не оставить дело Гаврилова и рано или поздно обнаружить убийц, даже если они уехали из Франции хоть бы и в Америку, Валентина проводила женщину к внуку, сама пошла заваривать чай — ну да, план ее был пока на том же уровне, что и тогда с Гавриловым в Париже, идей нет, но наверняка придут. Думала даже вернуться к варианту с выходом на западную прессу, все рассказать журналистам и про картину, и про узбеков-похитителей со слов мужа, но тогда-то цель была отпугнуть идущих по следу киллеров, а теперь-то что, к себе их привлекать, одного мужа мало? И при этом чувствовала — есть еще какая-то идея, прямо на поверхности, просто она ее пока не заметила.

Сели с мамой за стол, включили телевизор, обе не в духе, но люди-то родные.