До дома он не доехал. Очнувшись в незнакомой комнате с глухо зашторенными окнами, он чувствовал себя — ну да, как тогда после ранения, больше ни с чем не сравнишь. Протеза не было, колено чуть ныло, но сильнее ныл затылок, и он дернул рукой, чтобы потрогать голову, и вдруг понял, что рука пристегнута — к чему? — к батарее, — чем? — наручником. Пошевелил левой, та оказалась свободна. Потрогал голову — больно, большая рана, даже не шишка. Кровь под волосами, повязки нет.

Он вспомнил аварию — что-то совсем странное, хорошо знакомый и не самый опасный, не самый крутой поворот, и из-за него, а как будто даже и из леса, посреди ночи выскакивает — трактор! Шансов избежать столкновения не было, разбитое стекло, скрежет, подушка безопасности, — он вспоминал и вдруг сообразил, что в аварии-то он и не пострадал, сам выбрался из машины и, чего греха таить, с некоторой опаской, пугливо, шагнул навстречу трактору, прикидывая перспективы драки один на один с трактористом, у которого, по крайней мере, должно быть две ноги против его единственной и протеза, шансы так себе.

А тракторист просто не вышел. Темное стекло в кабине, только невнятная тень внутри. Гаврилов задрал голову, и вот тут-то воспоминание и заканчивается. Видимо, кто-то ждал за деревьями и чем-то ударил сзади, то есть аварию подстроили, ждали именно его, то есть даже министром культуры в новой республике быть — смертельно опасно, это ж надо. Или все-таки не смертельно? Если не убили и не закопали в лесу, если привезли куда-то, уложили на эту кровать, да еще и пристегнули, заботятся, чтобы не убежал — значит, зачем-то он им нужен. Выкуп? Смешно. Для выкупа похитили бы Якубова. Шантаж, политическое давление? На министра культуры? Бред. В голове стрельнуло болью, подложил под нее свободную руку и тут же заснул — надо будет, разбудят, объяснят.