Гуляю… градус или два мороза…

январь… но мостовая не в снегу…

ах, лепестки навозной желтой розы

вдруг уронила лошадь на бегу…

И пахнет садом… или цирком душным…

но вижу я – нога над лепестком…

Прохожий! мы не конюхи конюшни —

навозных роз не пачкай башмаком…