Стою в уборной прислонясь к стене…

закрыл глаза… мне плохо, обмираю…

о, смерть моя… мы здесь наедине…

но ты – чиста… тебя не обмараю…

я на сыром полу очнулся вдруг…

а смерть… сидит под медною цепочкой…

и попирает… деревянный круг…

и рвет газеты… серые листочки…

из книг «обиды» и «ежедневник»