Есть слова – их дыханье, что цвет,

 Так же нежно и бело-тревожно,

 Но меж них ни печальнее нет,

 Ни нежнее тебя, невозможно.

 Не познав, я в тебе уж любил

 Эти в бархат ушедшие звуки:

 Мне являлись мерцанья могил

 И сквозь сумрак белевшие руки.

 Но лишь в белом венце хризантем,

 Перед первой угрозой забвенья,

 Этих вэ, этих зэ, этих эм

Различить я сумел дуновенья.

 И, запомнив, невестой в саду,

 Как в апреле, тебя разубрали, —

 У забитой калитки я жду,

 Позвонить к сторожам не пора ли.

 Если слово за словом, что цвет,

 Упадает, белея тревожно,

 Не печальных меж павшими нет,

 Но люблю я одно – невозможно.