Молот жизни, на плечах мне камни дробя,

Так мучительно груб и тяжёл,

А ведь, кажется, месяц ещё не прошёл,

Что я сказками тешил себя…

Те, скажи мне, завянуть успели ль цветы,

Что уста целовали, любя,

Или, их обогнав, улетели мечты,

Те цветы… Я не знаю: тебя

Я люблю или нет… Не горит ореол

И горит – это ты и не ты,

Молот жизни мучительно, адски тяжёл,

И ни искры под ним… красоты…

А ведь, кажется, месяц ещё не прошёл.