Недоспелым поле сжато;

 И холодный сумрак тих…

 Не теперь… давно когда-то

 Был загадан этот стих…

 Не отгадан, только прожит,

 Даже, может быть, не раз,

 Хочет он, но уж не может

 Одолеть дремоту глаз.

 Я не знаю, кто он, чей он,

 Знаю только, что не мой, —

 Ночью был он мне навеян,

 Солнцем будет взят домой.

 Пусть подразнит – мне не больно:

 Я не с ним, я в забытьи…

 Мук с меня и тех довольно,

 Что, наверно, все – мои…

 Видишь – он уж тает, канув

 Из серебряных лучей

 В зыби млечные туманов…

 Не тоскуй: он был – ничей.