Сын Эскулапа, Фебов внук,

По платью враг, по сердцу друг,

Тебе нескладными стихами

Я должен то изобразить,

Что ты умел в нас поселить

Пилюлями и порошками,

И хиной и исландским мхом,

И добрым сердцем и умом.

Сперва судьбе благодаренье

За то, что в области зимы

Ты от простудныя чумы

Столь чудное приял спасенье.

Мой друг, ее незримый перст,

Тебя чрез столько сотен верст

Меж ратниками, казаками,

Сперва в Рязань, потом в Орел,

Потом и к дружбе в Чернь привел,

Потом и познакомил с нами.

Могу сказать тебе в стихах;

Что дар приятным быть имеешь,

Что сердцем добр, как на словах,

И притворяться не умеешь;

Что к шахматам имеешь страсть,

Хотя играешь очень худо;

Что для тебя совсем не чудо,

Зажмурясь, в шар шаром попасть!

Что пишешь умные ответы,

И что всегда твои портреты

Похожи, только не на тех,

Кто был твоим оригиналом;

Что ты с друзьями любишь смех

И не боишься за бокалом

Пред ними сердце расстегнуть;

Что, выбрав в свете верный путь,

Идешь за счастьем осторожно,

И, чтоб себя не обмануть,

Судьбу о том, что невозможно,

Пренебрегаешь умолять;

Готов назначенное взять,

К отнятому ж храня презренье,

Благословляешь Провиденье!..

И прочее… В стихах писать

Об этом я – хоть и без склада,

Согласен: Муза будет рада!

Но как могу изобразить

Души растроганные чувства,

Смотря, как дружбу и искусство

Спешишь на благо посвятить

Тех, кто и жизни мне милее?

Здесь чувство языка сильнее,

И сердце не находит слов!

Для той печали нет стихов,

В которой вяну я душою,

Смотря, как страждут предо мною

Все те, кем мой украшен свет!

И в час – когда без утешенья,

Бессильный зритель их мученья,

Творю напрасный я обет,

Чтоб Провидение прияло

В залог всю жизнь мою за них,

Иль мне, как милость, ниспослало

И скорби, и недуги их;

Когда я бытием скучаю,

И рад бы нить его порвать,

И дни грядущего считаю,

Страшася смертью опоздать…

Как выразить то восхищенье,

Когда, воскреснувший душой,

Внимаю сладку весть: спасенье!

Нам приносимую тобой?

Когда одним небесным словом —

О, слова радостнее нет! —

Мне жизнь даешь, и вялый свет

Являешь мне во цвете новом!

О, сколь ничтожен здесь поэт

С своими бедными стихами!..

Мой друг, бросаю лиру в прах!

Сравнится ль что в моих стихах

С нежнейшей матери слезами?..