Счастлив тот, кому забавы,

Игры, майские цветы,

Соловей в тени дубравы

И весенних лет мечты

В наслажденье, – как и прежде;

Кто на радость лишь глядит,

Кто, вверяяся надежде,

Птичкой вслед за ней летит.

Так виляет по цветочкам

Златокрылый мотылек;

Лишь к цветку – прильнул к листочкам,

Полетел – забыл цветок;

Сорвана его лилея —

Он летит на анемон;

Что его – то и милее,

Грусть забвеньем лечит он.

Беден тот, кому забавы,

Игры, майские цветы,

Соловей в тени дубравы

И весенних лет мечты

Не в веселье – так, как прежде;

Кто улыбку позабыл;

Кто, сказав: прости! надежде,

Взор ко гробу устремил.

Для души моей плененной

Здесь один и был цветок,

Ароматной, несравненной;

Я сорвать!.. но что же Рок?

«Не тебе им насладиться;

Не твоим ему доцвесть!»

Ах, жестокий! чем же льститься?

Где подобный в мире есть?