Я не люблю холодный этот свет:

В нём жизни нет и даже смерти нет.

Я не люблю весь этот свет больничный.

Не белый, нет, болезный, пограничный.

Пусть этот свет заполнится теплом.

Пусть будет он оранжевым, медовым.

Приютом ведь становится тот дом,

Где жаром дышит печь под чёрным кровом.

А жар в моей груди, он горячей

Любых других – изменчивых огней.

И потому, как летний луч в палате,

Я для тебя расстёгиваю платье.