Прости же нас, Господи, и отпусти грехи.

Я верю: ты знаешь – мы вовсе не так плохи.

Под инеем хворост – не собран – лежит в лесу.

Без силы твоей я вязанку не донесу.

А в доме не топлено, в доме беды́ ушат.

А в доме холодном голодные дети спят.

А я босиком, и в обмотках моя стопа.

И снег на тропе – как растёртая скорлупа.

Прости меня, Господи, знаю, я лишний груз.

Но сын мой, как твой – милосерден

                                                  и светло-рус, —

Сегодня с утра рассказал, что всегда во сне

Он видит висящим тебя на сухой сосне.

Ему отвечала я: Боженька наш – живой.

Но сын всё молчал и покачивал головой.