Я вместо того, чтоб тебя полюбить,

Опять пригубила из чаши.

Ведь нити истлевшей нам сколько ни вить,

Узор не становится краше.

И после – мне видится часто во сне,

Как пена стекает с колена,

И пальцы твои, пробираясь к ступне,

Становятся чашею пенной.

Но чаш не проносят – с водой неживой.

И сон ускользает, как мыло

Из пальцев дрожащих моих в душевой,

Где я тебя не полюбила.