Читаю Пушкина. Листаю календарь

тех перемен, чье имя – постоянство,

и осень, словно яростный звонарь,

раскачивает крон убранство.

Становится все проще и ясней:

сомненья наши, беды и печали

в ней,

словно в зеркале,

открылись и предстали

и стали чужды нам наглядностью своей.