Мне ль над строчками трудиться,

если просится сама,

не круша своих традиций,

в строки эти претвориться

зима-зимушка зима?

Мне ли скрип модельных туфель,

поспешающих за мной,

петь, воссев на старом пуфе,

обласкав сюжет, как трюфель,

в рот подброшенный зимой?

Им ли, искрам в синьке света,

лунным зайчикам во тьме,

припечатав, ставить вето

на моей забытой с лета

недописанной «Зиме»?