Так вот какого цвета стыд!

Глаза плывут в прогоркло-млечном.

Сей город, обреченный вечно

Холодной серой брошью стыть

В наряде скорбном, подвенечном…

«С тобой у лондонской черты

Сойдемся ли в порыве встречном?»

«Лет через сто, – сказала ты, —

Лет через сто, – дождись, – отвечу!»