Поднял руки он, бросив винтовку,

В смертном ужасе перед врагом.

Враг скрутил ему руки верёвкой

И погнал его в тыл под бичом,

Нагрузив его груза горою,

И – зачёркнут он с этой поры.

Над его головой молодою

Палачи занесли топоры.

Словно рабским клеймом ненавистным,

Он отмечен ударом бича,

И согнулось уже коромыслом

Тело стройное, как свеча.

Разве в скрюченном этом бедняге

Сходство с воином в чём-нибудь есть?

У него ни души, ни отваги.

Он во власти хозяина весь.

Поднял руки ты перед врагами —

И закрыл себе жизненный путь,

Оказавшись навек под бичами.

То, что ты человек, – позабудь!

Только раз поднял руки ты вверх —

И навек себя в рабство ты вверг.

Смело бейся за правое дело,

В битве жизни своей не жалей.

Быть героем – нет выше удела!

Быть рабом – нет позора черней!