Склонившись над столом, сидит поэт

И пишет, позабыв про целый свет.

Порой почешет голову пером,

Как бы ища строке своей ответ.

Не устаёт писать его рука.

Вслед за строкой является строка.

Но дудочки пронзительная трель

Доносится к нему издалека.

Нельзя понять: мяукает ли кот,

Иль это визг немазаных ворот,

Иль на дороге старая арба

Скрипучими колёсами поёт…

Нежданная нагрянула беда!

Всё громче под окном дудит дуда.

Поэт кричит: «Мальчишка, уходи!

Какой шайтан занёс тебя сюда?»

Мальчишка с дудкой скрылся за углом.

Поэт опять склонился за столом.

Как славно заниматься в тишине

Словесным тонким, хрупким ремеслом!

А дудка верещит ему назло.

Она буравит душу, как сверло.

Поэт не спорит с лютою судьбой

И говорит в тоске: «Не повезло!..»

Но и поэт находчив иногда.

Мальчишку он зовёт: «Иди сюда!

Хочу спросить я, милый мальчуган,

Не продаётся ли твоя дуда?»