Ты пиши – а что напишешь, непременно издадут:

Урожай созрел – издатель – сборщик податей уж тут…

Но однажды одинокий под могильною плитой

Ты заснёшь – тогда не будет друга близкого с тобой.

Тело примет вид ужасный, станут тленом на века

Голова – источник мыслей, властелин пера – рука.

Был ты жив – тогда издатель жадно пожирал твой труд,

Здесь, в могиле, точно так же черви плоть твою сожрут!