Словно листья, желты твои щёки,

Ты стоишь на углу у столба…

Погляжу и сжимается сердце, –

Как жестока такая судьба!

Псом приблудным, подстреленной птицей

На прохожих ты смотришь с тоской.

Губы шепчут беззвучно проклятья…

Подлый бай! Но который? Какой?

Все они таковы. И, наверно,

Даже ангелу вырвут крыло.

Если жертва готовится к аду,

Кто захочет пресечь это зло?

Твоего я обидчика видел:

Как всегда, развлекается, пьёт,

Что ему до тебя, до того, что

На позор твой глазеет народ!

Ты стоишь и не видишь поэта,

И не знаешь, что мимо тебя

Он проходит с истерзанным сердцем,

О судьбе твоей горькой скорбя.