Чуть я шорох где заслышу – страх мне сердце обожжёт,

Всё мне думается: совесть упрекнуть меня идёт.

Ни с утра не вижу дела, ни в вечерней тишине,

С приказаньем, что мне делать, лишь злой дух идёт ко мне.

Что свершил на этом свете? Право, не на что взглянуть!

Только ясно мне, что где-то мимо – настоящий путь.

В песне есть ли толк народу, не пойму я никогда.

Кто – шайтан иль ангел света с песнями идёт сюда?

А профессию поэта, видно, мне дано узнать:

Что ни год – то новый сборник у меня идёт в печать.

Всё несносно мне, и в сердце ощущаю ада зной.

Лишь когда стихи слагаю, райский страж идёт за мной.

Стихотворная страница лучше всех блаженных снов,

Сад она, откуда слышен райской девы нежный зов.

Но когда стихи печатать наступает грозный час,

Я своё поставить имя не желаю напоказ.

Напечатанное видя, недоволен я собой,

Всё, что в них несовершенно, вечно злой идёт гурьбой.

Иногда я на любое счастие надежды рву,

И тогда звезда восходит – та, что счастьем я зову.

В небесах моих сверкая, исцеляет злой недуг,

Как подруга молодая, словно самый близкий друг.