Это всё –

от меня до тебя,

От окраин до самого центра,

От бессмертия до бытия –

Безнадёжно-ноябрьского цвета.

Этот дождь,

Этот мокрый туман,

Этот город, что сер до озноба,

Этот снег, что рождает зима…

Этот мир, расцелованный Богом

и тобой,

не имеет запретов.

Теплоту производит из света,

Признаваясь в кромешной любви.

За собою меня не зови –

Мне хватает осеннего снега.