Из квартиры городской

Под псалом за упокой

Я недрогнувшей рукой

Книги вынесла долой.

Паковала без разбора:

Нет статьи для приговора,

Нет и совести укора,

Не возникло даже спора.

Прежних лет ажиотаж,

Наполнявший мой стеллаж,

Отвезла с утра в гараж —

Вышло чтение в тираж.

Вдруг с обложки мне в укор

Пушкин взглядом жжёт в упор:

– Вот не знал я до сих пор,

Что придёт такой позор!

Смело классику я вру,

Что без книг, мол, не умру,

На ЛитРес и Прозе. Ру

Почитаю ерунду.

А самой вдруг стало жалко.

Что же делаешь ты, Галка?

Из такого клада – свалка!

Ты ж отличница, нахалка!

Да в тебя вселился бес!

Ты же хуже, чем Дантес!

Вон из русских поэтесс

Как опаснейший абсцесс!

В гараже живу, в подвале,

Сплю на книжном арсенале.

Столько мыслей на развале

С Пушкиным мы откопали.

Отвожу тома назад!

Возвращаю в дом я клад!

Каждый классик очень рад

Снова встать на полку в ряд.