Столько лет уже, столько лет,

А жалею всех, как дитя.

Покраснел в саду бересклет,

Утки в небе на юг летят.

Вроде есть у меня ружьё,

Есть лицензия на отстрел,

Только уток люблю живьём,

А не жаренных на костре.

Утки-утки, летите прочь,

Завершая прощальный круг.

У Барашка возьмут ребро,

У Осётра возьмут икру.

Всё съедобно: и плоть, и кровь,

Все мы здесь — в пищевой цепи

Между рёбрами и икрой,

Между «выкусить» и «испить».

Есть ружьё и патрон в стволе,

Да стрелять аппетита нет…

Пусть живут себе на земле

Утки… люди… и… бересклет.