Мёрзнет внутри душа.

«Шарф, — говорит, — надень».

Но не поможет шарф —

Это не мой день.

Ветер поёт: «Вперёд,

Вышла — и по прямой».

Думаю, ветер врёт,

Чувствую, день не мой.

Дождь оживит ручей,

Брызнет водой святой.

«День-то сегодня чей?»

«Нет, — говорит, — не твой».

Знаю, в такие дни

В небе висит коса.

Лучше не позвонить,

Лучше не написать…