В который раз я, торопясь,

судьбу хватаю за рукав

и, пригубив сомнений вязь,

вновь спотыкаюсь впопыхах.

В который раз несу свой груз

на одинокий суд луны

и собственных грехов боюсь

под стон оборванной струны.

Мой приговор наивно – глуп.

И снова струями грозы

с закушенных смываю губ

соль поцелуя? соль слезы?..