Еще будет тепло, еще вдоволь надежды и света,

а холодные ночи вздыхают: – «кончается лето».

Еще так зелена шевелюра у дуба-атлета,

а седеющий тополь бормочет: – «кончается лето».

И под звонким, под сочным, лоснящимся

натиском цвета

затрещали прилавки базаров: – «кончается лето».

Чемоданы, тетрадки, портфели, вопросы – ответы.

Колокольчик настойчивой трелью:

– «кончается лето».

Запах яблок, варенье в тазах, снова пенки к обеду,

и картошка в мешках – вот уж точно —

кончается лето.

И в руках у тебя не ромашки беспечных поэтов —

грациозные астры отныне сплетают букеты,

запоздало кивая: «Вы правы, кончается лето».

И лихие верлибры устало уступят сонетам

величаво-печальным.

Вот так и кончается лето.

И усмешка всезнанья

вплетается грустью в сюжеты,

беспросветно банальной,

ведь просто кончается лето.