Незатейлив, друг,

у шарманки круг:

явь – сон.

Там, где встреча – взлет,

там разлука – в крик,

в стон.

Знаю наперед:

время перельет

обстоятельств скрип

в звон.

Поднимая щит

небо обобщит

всех земных неволь

соль.

Философский смысл

ястребом повис,

унося мою боль.

Боль? —

Тиха печаль.

Чтобы не кричать,

я учусь считать

встречи дни считать

сразу же считать

вспять.

Как в часах песок,

истекает срок.

Разве ж это взлет? —

всплеск.

Всплеск,

А сердца стук

не ломая рук,

вписываю в круг,

да, к шарманке в круг,

в бутафорский круг,

через скрип и треск —

в бутафорский блеск.

Всплеск.

Боль? —

Тиха печаль,

с плеч скользнула шаль —

жаль…