Искры бабьего лета собирает октябрь,

рвётся светом и цветом сквозь осеннюю хмарь.

В облаках заигрался золотой дирижабль.

О дождях и морозах вдруг забыл календарь.

Праздник солнечных красок так рябиново ярок:

пурпур, золото, охра, а вокруг синева.

На редеющих клёнах каждый лист, как подарок!

Каждый миг, как подарок, я хочу смаковать!

Так легко задохнуться в этом солнечном вихре

неожиданно щедром, тёплом, ярком, живом!

В летних искрах беспечных все обиды затихли,

все вчерашние хмари отошли на потом…

Там, потом, очень скоро отпылают наряды,

и осенняя серость ляжет тенью на сны.

Но прощальная нежность этих солнечных взглядов

вспыхнет искрой в камине

в ожиданьи весны.