Есть жизнь, зажатая в тиски

привычных дел, привычных форм.

Пестрят охотничьи флажки

обильем всевозможных норм.

А я украла этот миг

у правил, дел и суеты.

И ты к губам моим приник.

И я успела сжечь мосты.

Был синий остров, ты и я,

окно, луна и тишина,

и где-то за морем – земля,

мои друзья, твоя жена.

Но выпит миг – и мяч в игре.

Одеться.

Молча встать.

Уйти.

Сгорела шапка на воре,

сожженная твоим «прости».