Крошка сын к отцу пришёл,

И спросила кроха:

«Отчего же мы в футбол

Так играем ПЛОХО?

Почему у нас, отец,

Результат печальный

Под названием «Пиздец

Гомосексуальный»?

Есть и деньги, и поля,

Всё не помогает.

Плохо, очень плохо, бля,

Сборная играет.

Отчего атлеты, бать,

Ходят еле-еле?

Может, им пора въебать?

Может, охуели?

Головою не качай

И не шмыгай носом

Чётко, прямо отвечай

На мои вопросы.

В чём причина неудач?

Точно знать желаю!

За Российский «нога-мяч»

Я переживаю…»

Открывал папаша глаз,

Весь налитый кровью,

Открывал себе пивас

Монолитной бровью,

Головою покачал,

Почесал подмышки –

И негромко отвечал

Славному сынишке:

«Климат, сын, в стране не тот,

Климат не годится.

Футболист который год

Просто НЕ РОДИТСЯ.

Вот, пинает мяч, гандон,

Заработать дабы,

Но… Диегов Марадон

Не рожают бабы.

Не родя́т пока Кака

И Пеле не ро́дят.

Что-то с кодом ДНК,

Сука, происходит…

Оттого в глазах испуг,

Оттого зажаты.

Это гены, милый друг,

Гены виноваты!

Потому неточен пас

И хавбек непрыток,

Потому футбол для нас

Хуже всяких пыток.

По воротам не попасть

И с восьмого раза.

В общем, сущая напасть –

Вроде АвтоВАЗа.

Вот такая, мой сынок,

Мрачная картина:

Пропускает мимо ног

Наша Буратина.

И бежит вперёд словак

Мимо идиота.

А потом такой хуяк –

И забил в ворота.

И напрасно ты орёшь:

«Сволочи! Уроды!!!»

Нет, сынуля, не попрёшь

Супротив природы.

Так, сквозь слёзы да сквозь «Бля!»,

Через поколенья

Выбегают на поля

Русские Поленья…

И стоит на поле тын,

Хлипкая ограда.

Только ты их, милый сын,

Не ругай, не надо.

Нахуй ёбаный футбол!

Мой наивный мальчик,

Принеси мне валидол

И пивка бокальчик!»

Крошка сын сказал в ответ:

«Я всё понял, батя.

Ты отдай меня в балет!

Буду ТАНЦЮВАТИ!!!»